1Prólogo: El Paquete
6Capítulo 5: Un Refugio en la Tormenta
2Capítulo 1: La Cafetería Grasienta
7Capítulo 6: El Puente de Caballetes
3Capítulo 2: La Encrucijada
8Capítulo 7: El Fantasma de Elara Vance
4Capítulo 3: El Precio del Cambio Las secuelas del incidente en la encrucijada dejaron una extraña tensión en el aire entre nosotras. Yo era un revoltijo de gratitud, asombro y un miedo profundo e inquietante. Elara, por otro lado, parecía cargar con un nuevo y más pesado fardo de culpa. Era como si, al salvarme, hubiera roto alguna regla fundamental y ahora estuviera esperando las consecuencias cósmicas. Estaba desesperada por obtener respuestas, pero mis preguntas solo parecían profundizar las sombras en sus ojos. «¿Es como… que ves cosas?», le pregunté una noche, mientras estábamos sentadas en un reservado vacío después de la hora de cierre. «¿Como visiones psíquicas?». Estaba puliendo cubiertos, sus movimientos metódicos, rítmicos. «No exactamente», dijo, con voz baja. «Es más como… recordar. A veces, recuerdo cosas que aún no han sucedido». «¿Recordar?». El concepto era escurridizo, difícil de asimilar para mi mente. «¿Cómo puedes recordar el futuro?». Dejó de pulir y me miró, con la mirada intensa. «Porque para mí, parte de él ya ha sucedido. Una y otra vez». Sacudió la cabeza, como para aclararla. «Es complicado, Chloe. Y hablar de ello… no ayuda. Puede empeorar las cosas». Quería presionarla, exigirle una explicación real para lo imposible que podía hacer. Incluso hice la estúpida y obvia broma: «¿Puedes recordar los números de la lotería?». Un destello de algo —dolor, o quizás lástima— cruzó su rostro. «No funciona así», dijo secamente. «No puedes usarlo para obtener un beneficio. Siempre hay un precio. El universo es como un río. Puedes lanzar una piedra y crear una salpicadura, cambiar el curso de unas pocas gotas de agua, pero el río sigue fluyendo hacia el mismo océano. Se corrige a sí mismo. Y la corrección… siempre cuesta algo». Sus palabras eran crípticas, rozando lo absurdo, pero las pronunció con una gravedad tan rotunda que dejé el tema. Intenté volver a la normalidad, fingir que mi mejor amiga no era una especie de Casandra de la vida real. Pero no pude. La observaba constantemente, buscando señales, pistas. Y empecé a notar cosas que antes no había visto. La forma en que a veces se estremecía ante un ruido fuerte incluso antes de que ocurriera. La forma en que sabía instintivamente qué quemador de la estufa estaba a punto de encenderse. Eran cosas pequeñas, diminutas ondulaciones en el tejido de la realidad que ahora solo yo podía ver. Y empecé a comprender que su habilidad no era un superpoder. Era una maldición. No estaba viviendo su vida; la estaba reviviendo, agobiada por el terrible conocimiento de lo que estaba por venir. El Fiesta estuvo en el taller una semana para que le revisaran los frenos —una precaución en la que ahora insistía—, así que empecé a ir a la escuela en mi vieja bicicleta de diez velocidades. Era una cosa oxidada y chirriante, pero me llevaba hasta allí. Una tarde, volvía a la cafetería más tarde de lo habitual. Había comenzado un aguacero repentino y fuera de temporada, que había dejado las carreteras resbaladizas y traicioneras. Pedaleaba con fuerza por una colina empinada, con la cabeza gacha para protegerme de la lluvia torrencial, cuando mi rueda delantera chocó con un montón de hojas mojadas y resbaladizas. La bicicleta se me fue de debajo en un instante. Caí con fuerza sobre el asfalto, mi cuerpo deslizándose varios metros sobre el pavimento rugoso y húmedo. Un dolor agudo y punzante me recorrió la pierna izquierda. Me incorporé, aturdida, con la lluvia pegándome el pelo a la cara. Tenía los vaqueros rotos a la altura de la rodilla, y a través de la tela deshilachada, podía ver un corte largo y feo. Era profundo, sangraba abundantemente, el carmesí mezclándose con el agua de lluvia gris de la calle. Tenía las palmas de las manos raspadas y me dolía todo el cuerpo. Cojeando, me arrastré a mí misma y a la bicicleta retorcida el resto del camino hasta la cafetería. Cuando entré por la puerta trasera, dejando un charco en el suelo de linóleo, Elara fue la primera en verme. Estaba en medio de la preparación para el turno de la cena, con un cuchillo en la mano. El cuchillo cayó al suelo con estrépito. El color se le fue del rostro, su expresión era un espejo horrorizado de la que había tenido esa mañana en el aparcamiento. «¡Chloe!», exclamó, corriendo a mi lado. «Estoy bien», dije, intentando forzar una sonrisa. «Solo una caída estúpida. La carretera estaba resbaladiza». No pareció oírme. Sus ojos estaban fijos en el corte de mi pierna, su rostro una máscara de angustia y algo más… algo que se parecía terriblemente al autodesprecio. Me ayudó a sentarme en una silla, su tacto suave pero sus manos temblorosas. Trabajó con una eficiencia practicada y urgente, limpiando la herida con antiséptico del botiquín de primeros auxilios, sus movimientos rápidos y seguros. Pero mientras pegaba una gasa gruesa sobre el corte, su compostura finalmente se rompió. «¿Por qué eres tan descuidada?», espetó de repente, su voz tensa con una furia completamente ajena a su carácter. «¿Por qué no puedes tener cuidado por una vez? ¿No entiendes lo que está en juego?». La miré, atónita hasta el silencio. Sus palabras fueron como una bofetada. Era yo la que estaba herida, sangrando y empapada hasta los huesos. ¿Por qué estaba tan enfadada conmigo? «Elara, fue un accidente», dije, con voz queda. «Es solo un corte». «¿Solo un corte?», repitió, su voz elevándose, al borde de la histeria. Se levantó y empezó a caminar de un lado a otro de la pequeña cocina, pasándose las manos por el pelo. «¡Nunca es
9Epílogo: La Fotografía y la Inundación
5Capítulo 4: El Hijo del Capataz
