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Il n’avait jamais goûté à l’absinthe, ce fils sage d’un père puritain ! Il ignorait les règles de l’art suivant lesquelles se prépare la mixture compliquée. Il les apprendrait ! Il y était résolu ! S’il avait connu un breuvage plus pernicieux, il l’eût absorbé sans hésitation, dans le furieux désir de se nuire. Et avec la joie sombre d’un homme qui apprête son suicide, Turquant agita la cuiller dans la liqueur opaline, et but une large lampée. À qui la faute, s’il cherchait l’oubli par des pratiques funestes ? À qui ? Ah ! on l’abandonnait pour courir dans le glorieux char du nabab ? Ah ! c’était avec Maillefeu-Limart que Madame Servain et ses filles visitaient la vallée du Lys ! Soit ! Gabriel, sans protestations vaines, resterait dans son isolement ! Il s’écartait même de Monsieur Servain, la société du père de la volage aggravant plutôt ses rancœurs. Les rêves roses et dorés qui le berçaient, en venant à Luchon ! L’enchantement de la première rencontre ! L’émotion divine de l’aveu balbutié dans le crépuscule bleui !... Quelques secondes encore de tête à tête... et elle prononçait la réponse que promettait son sourire troublé ! Le retour du père coupa le dialogue. Gabriel espéra la conclusion le lendemain. Mais cette « suite à demain » menaçait de se perpétuer, et de laisser le roman indéfiniment suspendu.

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